Новый адрес страницы:
https://tannarh.wordpress.com/2011/03/21/crazy-boom/

Скучно быть всегда одинаковым. Рутина затягивает постепенно, поэтому ее нужно рвать на мелкие кусочки и не раз в неделю по выходным, а каждый день, иначе — труба. Люди прыгают по улицам, потому что идет дождь и много луж, а в ясный день они ходят хмурые и не хотят смотреть на небо даже во время коротких перебежек от дома до работы и обратно. У них много проблем и забот, зачем им еще и тоска по несбывшемуся? Когда я был стариком, я думал, что мир — это плесень, но молодость вылечила меня от дрянных мыследрязг. Нам не хватает легкости, той удивительной легкости, которая несла Колумба навстречу новым открытиям и помогла ему вернуться назад. Жизнь играет в свою игру. Мы можем противиться этому, или делать вид, что нас это не касается, но какая к черту разница, что о нас подумают бабушки, растущие из лавочек у подъездов? Мы видели гибель одной из величайших империй на Земле и, быть может, увидим это еще раз. Наши мысли отравлены метастазами разложения советского социума, все это — дрянь, выплюнь ее. И вот, спустя двадцать лет появилось новое поколение людей, у которых выросли крылья. Они легки на подъем, ведь им не нужно думать о вечности, они улыбаются незнакомцам и не боятся показаться смешными, новое поколение крылатых людей, выросших на руинах империи, которую они не застали. Им плевать на политику и экономику, у них есть все, что требуется, а остальное — ненужный мусор. Мы прошли через чистилище девяностых и увидели ангелов. Живи легко, смерть — это просто строка в биографии, зачем о ней думать и бояться ее прихода? Старые ворчуны, подвиньтесь, идет новое поколение, поколение crazy-boom'a. Оно научит вас смотреть на мир другими глазами, а тем, кто не хочет, — черные очки и старый катафалк. Для одних жизнь — это билет на кладбище, для других — ветер, несущийся вдаль. Разбей свои цепи, расправь свои крылья, позволь этому ветру оторвать тебя от земли, вверх к облакам, туда, где всегда светит солнце, мы дети этой звезды, звездные дети, разучившиеся смеяться. Поработившее сознание бытие наконец-то ослабило свою смертельную хватку, и крылатые люди взмывают вверх. Кто-то смотрит на них с ненавистью, кто-то — с надеждой, не смотри, просто лети вместе с ними, ветер тебя не предаст — об этом знают все птицы.

В черных пещерах мертвецы пережевывают слова, они кичатся тем, что прочли много книг и выучили много цитат, но слова не нужны тому, кто может достать рукой до Луны. Во чреве безумной ночи, мы сидим у костра и смеемся над печальными мертвецами, мы смеемся легко, потому что знаем, что ночь скоро умрет, на рассвете тишина заставит нас замолчать, и мы познаем красоту безмолвия, а потом где-то в глубине леса запоет первая птица и разбудит наши сонные души, вытащит их из наших трупов, заигравшихся в вопросы «почему?» и «зачем?» Птица поет просто так, в этом нет никакого тайного смысла. Повод нужен печалям, счастье всегда беспричинно. Не горюй, новый день — это новый полет, а потом снова настанет ночь, и будет костер, разожженный в лесу, в который на рассвете мы бросим свои трупы, чтобы они не мешали нам снова летать. Дела подождут, а жизнь ждать не может. Нет ничего, кроме сейчас. Птичьим пером мы сотрем слова мертвецов, записанные повсюду, куда дотянулись их костлявые руки, мы сотрем их слова, и они пропадут, растают как дым, и власть их закончится навсегда. Им не понять нас, мертвецы говорят лишь друг с другом. Мы знаем, что искры костра превращаются в звезды; мы знаем, что радуга — это путь, по которому нужно пройти, танцуя; мы знаем, что мир — это мыльный пузырь, красиво переливающийся разноцветьем. Об этом рассказал нам ветер, дующий с севера, а может быть с юга, и мы верим ему, потому что он никогда не лжет, в отличие от мертвецов, претворяющихся живыми. Они называют нас чокнутыми, ну и что? Мертвецам не понять живых, их царство — вечность придуманных истин и глупых запретов.

В каменных джунглях страусы бьются головами об асфальт, надеясь спрятаться от бед и забот. В старых домах доживают свой век серые мыши с обгрызленными хвостами. В окружении башен сидит король мертвецов, издающий указы, которых никто не читает. Тревожные вести летят отовсюду, и страусы бьются с удвоенной силой, кровь на асфальте, а мыши сидят неподвижно, надеясь, что их не заметят, но ветер проникнет повсюду. Ему наплевать на указы, дорожные знаки, замки и пароли. Без ветра нет жизни. Жизнь — это ветер, несущийся к горизонту. К дому без стен не приделаешь крышу, да и зачем? Все равно ветер сорвет ее, рано или поздно. А в вышине раздается смех. Крылатые люди не ищут пристанища, стены и крыши им ни к чему. Сбежав из тюрьмы, другую не ищут. Птица в клетке — вот первородный грех человечества, из которого происходят все остальные. Птицам не нужны клетки, их придумали люди, превратившиеся в собственные трупы, разбросанные по пустыне человеческого тщеславия. Мухи трепыхаются в паутине, ожидая паука, который никогда не придет, потому что его давно унес ветер. Мухи молятся пауку, чтобы он пощадил их, но паук уже далеко, он плетет новую паутину и не слышит обращенных к нему молитв. Он архитектор, а не исповедник, его дело — строить, а не вытирать сопли нытикам. Поколение crazy-boom'a не боится его сетей, крылатые люди свободно пролетают сквозь ячейки паутины под недовольное жужжание тех, кто запутался в ее липких уютных нитях.

Разум не объемлет безумие. Жизнь на гране: немного здесь и немного там, но никогда не «только здесь» или «только там». Не застревать, радоваться новому, любые перемены лучше, чем их полное отсутствие. Быть crazy по-своему, кому не нравится, те пусть не играют. Чудесная легкость бытия, избравшего тебя своим любимчиком. Удача порхает как бабочка, следуй за ней, но крылья не отрывай. Сон не важнее смерти, обыденность — хуже всего. Фантазия умирает в рабстве, подари ей свободу. Конечной станет та станция, на который ты сойдешь, остальные поедут дальше. Зависть помогает расти, в противном случае — выкинь. Земля — это волшебный шар, на поверхности которого могут пересечься любые, даже самые запутанные траектории. Не слушай тех, кто говорит тебе «как надо» — откуда им знать? Отрастив крылья, не забывай про ноги — они тебе еще пригодятся, поверь. Свой путь ты прокладываешь сам, только мертвецы ходят проторенными тропами. Адекватность — это второе имя скуки, а бред порой бывает животворным. Не кланяйся статуям, они не ответят взаимностью. В небесах больше звезд, чем ты видишь, да и на земле их тоже немало. Отвечай «да» тем, кто помогает тебе взлететь, и «нет» — тем, кто пытается одеть хомут на твою шею. Не бойся смеяться над дураками, им не во вред. Слушай как бьется твое сердце, у других оно тоже есть. Каждый умирает сам. Не унывай, это тоже пройдет.

Да, и еще кое что: чудеса порой все-таки случаются.